A Dama da Água I

Escuridão, madrugada, a praia vazia, o ar úmido. Desamarrou suas botas, ficou descalça. Puxou o vestido, pisou na beira do mar, sentindo o frio da água quase congelar seus pés, e sentou-se sem se importar com suas roupas. Era uma sensação boa. Pegou uma concha cônica, segurou-a firmemente. Pensou, chorou, pediu. E, assim como uma sacerdotisa de Avalon, entre as névoas aparecera uma dama em uma bela canoa, aproximando-se.

Um canto cuja melodia soava tristemente...

- Sinto-te de longe, senhorita. - a dama disse.

- O que você sentiu?

- Meu canto; ele está em teu coração.

- Isso não é bom... Ele é tão triste.

- Por que não dás uma chance para que o canto saia pela tua boca?

- Tenho medo. Medo de perder, de me arrepender.

- Não tens nada a perder, mas a libertar. Vem, vem comigo. Tu precisas desbravar teus mares.

- Já disse que tenho medo.

- Tu deves sentir medo é de ficar sentada aí, somente a olhar, nunca a agir.

A dama estendeu sua mão. Pele fria, úmida. Estavam juntas na canoa agora, navegando no mar manso. Uma onda se aproximava.

- Estás pronta?

- Para que?!

- Mas que pergunta, é claro que não estás. Mas irás. Precisas de alguém que faça isso por ti.

Então a dama a empurrou rumo às profundezas da água.